En France, cher pays de mon enfance ! En cette belle période de vacances, quand le ciel s’étire lentement et que les après-midis s’alourdissent de chaleur et de promesses de farniente, je me surprends à rêver. À fermer les yeux. À remonter le fil du temps. Et comme souvent, mes souvenirs me ramènent là où tout a commencé : en Bretagne, là où les étés avaient une saveur d’iode, de sable chaud et de crêpes au sucre et beurre salé. Je me souviens de ces départs en vacances, préparés des jours à l’avance comme une expédition. Mon père vérifiait la voiture. Ma mère emballait soigneusement les sandwiches dans du papier aluminium, prévoyait les bouteilles d’eau… et le sac plastique, que je connaissais bien. Car il faut le dire : j’ai toujours eu le mal des transports. Nous faisions la route en deux jours, à bord de notre fidèle Renault 10, une voiture qui sentait le plastique chaud et l’essence. Elle n’avait pas de climatisation – à l’époque, qui en avait ? – ni gps et pour se protéger ...